В степи цимбалы кочевали и навевали суховей, Среди сатиновых полей две флейты в бубне ночевали, Светало, и запели спички, и распустили языки, Когда заначка и две нычки сошлись в течении реки... Твой мир пьянит, как цинандали, И я гляжу в проем дверей : Что мыслить мне в твоей печали, Что мыслить в радости твоей ? Здесь, по ту сторону проема, Мой странный мир, где я живу. Здесь все не так, здесь все знакомо, Все ясно, зримо, наяву. Здесь в джунглях каменных кочуют цветы и навевают сплин. Среди желтеющих маслин птенцы в наушниках ночуют. Светает, запевает ящик и распускает дребедень, И старый пень заначки тащит, и нычки ищет старый пень... Ты подойди, ты сбрось сандалии, Смотри сюда - в проем дверей. Что мыслишь ты в моей печали ? Что мыслишь в радости моей? Как мы смешны... Нам нужен третий. Пойдем гулять в его проем - Что мыслить радостью на свете, Над чем печалиться вдвоем ? Здесь суетятся горожане, ночник желтеет на стене, Спят дети на одном диване и сказки слушают во сне. Светает. Хриплый репродуктор завел чухню свою чуть свет. Портвейн из гниловатых фруктов. И где-то есть пять сигарет. О как же шаток, ирреален И зыбок мир в его дому... И он отменно не печален, Хоть нету радости ему.