Все мельче, все меньше... Замасленный гриф, Звенящие струны бетонной гитары. Столбы, водокачки, деревья, дома, Подъемные краны. Листва... Кутерьма Перронов. Цвет воздуха дымный и хмарый. И воздух шуршит, как цветной коленкор. Погост и деревня. Заброшенный двор И старый старик на завалинке старой. Все меньше, все мельче... Мужик со щенком, Путейская баба с большим молотком. Шлагбаум, цветы, голубятни, овраг, Зеленая лодка, зеленые дети. Как пальцы отца, узловатые вязы. Чуть медленней поезд. Площадка. Схожу. "Вот Родина, - спутнице тихой скажу, - А здесь все на свете, все вместе, все сразу... Но только большое. Здесь в каждом цветке Могу поселить тебя на лепестке. И в каждой росинке тебя искупать. А в каждой отдельной дремучей судьбе. В любом человеке - сам по себе - Ты будешь годами плутать".